28 Einträge
Kostenlos spielen Alle KapitelWeiterspielen. Das Buch reicht dir die nächste Seite, wenn du dir das Recht verdient hast, dich davon langweilen zu lassen.

Ich bin auf die diesseitige Seite des Schleiers versetzt und angewiesen worden, ihn zu katalogisieren. In der Anweisung steht „ihn". Ich habe rückgefragt, welchen Teil. Die Antwort, die elf Tage brauchte, lautet „ihn".

Vorläufige Zählung der eintragspflichtigen Gegenstände: vierhunderteinunddreißig Waffen- und Rüstungsarten, bevor ich die Waffenkammer überhaupt verlassen habe. Ich habe einen zweiten Schreiber beantragt. Ich habe einen ersten Schreiber beantragt.

Eine Schwierigkeit. Dasselbe Schwert läuft unter neun verschiedenen Namen ein, je nachdem, wer es gefunden hat. Ich habe verfügt, dass der Kodex das MUSTER erfasst und nicht das Stück. Die Verfügung kam bei den Schmieden nicht gut an, die finden, ihr Schwert habe eine eigene Seite verdient, und sie wird weiterhin nicht gut ankommen.

Bis zur zweiten Galerie hinabgestiegen. Dort lebt eine Spinne, die eigene Aufzeichnungen führt, in Faden, über jeden, der hinunterging und nicht heraufkam. Fachlich erkenne ich den Antrieb wieder. Gesagt habe ich es nicht.

Die Wächter halten den Schleier für eine Mauer. Die Sucher halten ihn für eine Tür. Beide Abordnungen haben inzwischen mein Büro aufgesucht, um mir zu erklären, dass der Kodex die richtige Position abbilden müsse. Ich habe beide Positionen eingetragen, nebeneinander, auf derselben Seite. Beide Abordnungen gingen unzufrieden, was ich als Beleg dafür nehme, dass der Eintrag stimmt.

Ein Ding, das sich Grand Fromage nennt, terrorisiert die Oststraße. Ich bin verpflichtet, es zu katalogisieren. Ich habe es katalogisiert. Ich möchte aktenkundig haben, dass ich es vollständig getan habe, mit Maßen, und dass mir zu keinem Zeitpunkt jemand den Käse erklärt hat.

Zur Reise per Riss zugelassen, der kein Ort ist, sondern eine Entfernung, die kurzzeitig begehbar gemacht wurde. Er berechnet Miete pro Minute. Bei meiner ersten Querung zog etwas mit hoher Geschwindigkeit an mir vorbei, das unverkennbar ein Stiefel war. Ich habe einen Vorgang angelegt. Der Vorgang ist leer und wird es voraussichtlich bleiben.

Ich habe mit dem Angeln begonnen. Das fällt nicht in mein Ressort. Der Kodex verlangt fünfunddreißig katalogisierte Arten, und ich habe entschieden, dass der einzig redliche Weg dahin ist, sie zu fangen — eine vertretbare Position, die ich zu verwenden gedenke, solange sie trägt.

Etwas ist ins Archiv eingezogen. Es ist klein, es bewacht nachts die Tür, und niemand hat es darum gebeten. Ich habe es nicht ins Bestandsverzeichnis aufgenommen, weil es kein Bestand ist und ich das lieber niemandem erklären möchte.

Ich bin zu einem Eintrag von vor vier Jahren zurückgekehrt und fand ihn noch immer exakt — jedes Maß, jede Zeichnung. Das ist nicht bemerkenswert. Bemerkenswert ist das Ding selbst, das sich ebenfalls nicht verändert hat, während drei nicht katalogisierte Stücke daneben so weit abgedriftet sind, dass ich ihre Seiten neu anfangen musste.

Ich habe das ordentlich geprüft. Zwölf Stücke: sechs eingetragen, sechs leer gelassen. Nach einer Jahreszeit sind die sechs eingetragenen unverändert. Von den sechs leeren haben sich zwei verändert, eines hat sich bewegt, und eines ist nirgends mehr. Mir ist bewusst, wie der Schluss klingt. Ich habe meine Rechnung zweimal geprüft und meine Voraussetzungen einmal, was die falsche Reihenfolge ist, und ich weiß es.

Elf zusätzliche Kisten Tinte beantragt, wegen Dringlichkeit. Abgelehnt, mit der Begründung, die vorherigen elf hätten genügt. Ich habe erwidert, dass die Welt genau dort auseinanderfällt, wo sie niemand aufgeschrieben hat. Man hat mich auf das richtige Formular hingewiesen.

Die Grenzbezirke vermessen. Der Schleier ist genau dort dünn, wo der Kodex leer ist, und dick, wo er voll ist, und der Zusammenhang ist nicht eng, er ist exakt. Ich glaube nicht mehr, dass man mich zum Aufzeichnen abgestellt hat. Ich glaube, man hat mich abgestellt, um etwas zuzuhalten, und niemand wollte das schriftlich festhalten.

Zweihundert Einträge in dieser Jahreszeit. Meine Handschrift hat gelitten, und ich habe aufgehört, mich am Rand dafür zu entschuldigen. Eine leserliche und fertige Seite schlägt eine schöne und halbe. Ich wünschte, das hätte mir am Anfang jemand gesagt statt des anderen.

Er fand die Naht und steckte beide Hände hinein, um nachzusehen. Ich möchte klarstellen, dass ich ihn vollständig verstehe. Der Unterschied zwischen uns ist ein Formular: Er hat keines ausgefüllt, ich habe neuntausend ausgefüllt, und das ist die ganze Sache.

Ich bin hinabgestiegen. Es war nötig — das letzte Stockwerk ist nie katalogisiert worden, und die dünnen Stellen breiteten sich direkt darüber aus. Ich habe den kleinen Wächter von der Archivtür mitgenommen. Er kam mit mir zurück. Das meiste von mir kam mit mir zurück.

Die späteren Einträge sind kürzer. Das ist keine Nachlässigkeit. Es gibt eine Menge Welt und eine Menge Hand, und nur eines von beidem geht zur Neige, also bekommen die Einträge, was sie brauchen, und kein Wort darüber hinaus.

Den Winter damit verbracht, jede Seite zu nummerieren, auch die leeren. Eine leere Seite mit Nummer ist eine Aufgabe. Eine leere Seite ohne Nummer ist ein Loch. Wer als Nächstes kommt, soll Aufgaben vorfinden.

Ich lasse das Buch dort, wo es gefunden wird. Ich habe es nicht fertiggestellt. Niemand stellt es fertig — das war der Fehler in der ursprünglichen Anweisung, und ich habe eine Berichtigung verfasst, auf dem richtigen Formular, die in elf Tagen von jemandem bearbeitet wird, der sie nicht lesen wird.

Du wirst bemerken, dass die Welt um dich herum ruhiger wird, während sich dies füllt. Das ist keine Belohnung für Ordnungsliebe; es ist die eigentliche Arbeit, und du verrichtest sie. Versuche nicht, fertig zu werden. Versuche, es voller zu hinterlassen, als du es vorgefunden hast, und nummeriere die Lücken. — P. Quell, Archivar zweiter Klasse

Das Buch in einem trockenen Raum gefunden, mit einer Notiz auf dem richtigen Formular. Ich habe alles gelesen. In einem Punkt hat Quell sich geirrt: Er schrieb, niemand stelle es fertig, als wäre das eine Niederlage. Es ist eine Stellenbeschreibung.

Ich habe den Versuch mit zwölf Stücken an sechzig wiederholt. Das Ergebnis hielt. Ich halte fest, dass ich gehofft hatte, es würde nicht halten.

Das kleine Ding von der Archivtür ist immer noch da, drei Verwalter später, was länger ist, als irgendeiner von uns durchgehalten hat, und erheblich länger, als es sollte. Niemand hat es ins Verzeichnis eingetragen. Ich führe die Tradition fort.

Ich bin kein Archivar. Ich bin ein Fischer, der lesen konnte, und das erwies sich als die Qualifikation. Mord hat Anweisungen in elf Teilen hinterlassen. Teil eins besagt, der Tintenetat sei ein verlorener Fall und man solle aufhören, darüber zu schreiben.

Ein Fisch lässt sich nicht durch Wollen fangen. Man legt die Schnur dorthin, wo der Fisch ist, und dann wartet man, lange, und tut nichts, was nach Fortschritt aussieht. Man hat mich darauf hingewiesen, dass das auch für diesen Posten gilt.

War an der schlimmsten der dünnen Stellen, im Westen, wo zweihundert Seiten fehlen. Man kann darin stehen. Man kommt heraus und hat eine Sache vergessen, und man erfährt nie, welche. Ich führe jetzt eine Liste dessen, was ich weiß, damit ich beim nächsten Mal nachsehen kann.

Der Name auf dieser Seite ist ausradiert worden, entweder vom Verwalter oder vom Raum. Wer immer es war, hat in vier Jahren elfhundert Einträge geschafft und sonst keine Spur im Buch hinterlassen. Das ist entweder die professionellste Amtsführung in diesen Aufzeichnungen oder die traurigste, und es gibt kein Formular, mit dem man danach fragt.

Diese Seite ist bis auf ihre Nummer leer, was der Vorschrift entspricht. Sie wird von dem ausgefüllt, der das Buch hält, am Ende, mit eigener Hand. Bis zum Ende ist nie jemand gekommen. Nummeriert wurde die Seite trotzdem — Quell war darin sehr deutlich, und in diesem einen Punkt hat ihm jeder Verwalter seither zugestimmt.
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